Alexei Ivanovitch

-Vous donnez cher, murmura-telle en ricanant, la maîtresse de des Grieux ne vaut pas cinquante mille francs.
-Polina, comment pouvez-vous dire des choses pareilles ! m'écriai-je d'un ton de reproche, est-ce que je suis des Grieux ?
-Je vous hais ! Non... non ! Je ne vous aime pas plus que des Grieux, s'écria-t-elle, ses yeux lançaient soudain des étincelles.
Alors, elle se cacha soudain le visage dans les mains, elle avait une crise d'hystérie. Je me précipitai vers elle.
Je compris qu'il lui était arrivé quelque chose en mon absence. On aurait cru qu'elle n'avait plus sa tête.
-Achète-moi ! Tu veux ? Tu veux ? Pour cinquante mille francs, comme des Grieux ? laissa-t-elle échapper entre des sanglots convulsifs. Je l'avais prise dans mes bras, je lui baisais les mains, les jambes, j'étais tombé à genoux devant elle.
Son hystérie se dissipait. Elle posa les deux bras sur mes épaules, elle me fixait attentivement; il semblait qu'elle voulait lire quelque chose sur mon visage. Elle m'écoutait, mais elle n'entendait pas, sans doute, ce que je disais. Une espèce de souci, de préoccupation était apparu sur son visage. J'avais peur pour elle; j'avais l'impression très nette que sa raison était en train de chavirer. Elle se mettait soudain à m'attirer tout doucement vers elle, un sourire confiant passait sur son visage; ou elle me repoussait soudain, et son regard à nouveau rembruni me fixait encore.
Soudain, elle se jeta dans mes bras.
-Mais c'est vrai que tu m'aimes, tu m'aimes ? disait-elle, c'est vrai, dis, c'est vrai... tu voulais te battre avec le baron, pour moi ! Soudain elle éclata de rire, comme si quelque chose d'amusant, de gentil, avait soudain fusé dans sa mémoire. Elle pleurait, elle riait_tout à la fois. Que pouvais-je bien faire ? Moi aussi, j'avais la fièvre. Je me souviens qu'elle commençait à me parler, mais je ne pouvais presque rien comprendre. C'était une espèce de délire, de balbutiement, comme si elle avait voulu me raconter quelque chose au plus vite, un délire entrecoupé de temps en temps par le rire le plus joyeux, un rire qui commençait à m'effrayer. "Non, non, tu es mon chéri, mon chéri ! répétait-elle. Mon fidèle à moi !..."


Dostoievski, Le Joueur