Beyond Monday

"J'suis pas fou moi, j'suis réfugié politique!"


Et les gens diront que c'est parce qu'il a vu ses parents mourir qu'il est devenu serial killer.
"Pourquoi t'as paniqué ? Pourquoi ne pas avoir appelé la police ?"


Et puis cette petite gazelle arabe d'Alexandra. Un jour c'est "ferme ta gueule parle pas avec moi", le suivant c'est "bonjour ma belle". Lunatique au possible, boit quinze cafés (sérieusement) par jour, a tout le temps besoin de fumer (alors que son père est mort à cause de ça il y a peu) et d'appeler au téléphone. Ses "j'te rembourserais" je les entends tous les jours. Elle faisait exprès de renverser de la nourriture par terre ou sur la table pour emmerder les agents d'entretiens (adorables, au passage) et gueulait dans les couloirs "j'vais porter plainte", à tout va.
Cheveux noirs, bouclés, 30 ans, jolie mais trop de maquillage. J'ai eu l'honneur de voir ses seins (cette jeune femme n'a aucune pudeur) lorsque je lui ai fait essayer quelques habits.
"Et là tu pars à quelle heure ? Tu vas me manquer. Prends mon numéro et m'oublie pas, tu m'appelles hein, souvent ils disent oui et le font jamais."

Protopulsion: Actes impulsifs concernant le domaine moteur à type de balancements, mouvements de préhension, crises d'agitations impulsives, etc., ou concernant le domaine instinctif se traduisant par des fringales brusques, des actes masturbatoires impulsifs, des crises boulimiques, des hurlements ou éclats de rire immotivés, explosifs et sans contenu émotionnel.


Dingue, la nourriture ne m'intéresse plus, au contraire.


Mohammed (faux prénom car pas compris le vrai) est un algérien asiatique d'environ 30 ans. Physique atypique, il m'a plu au début. Puis, multipliant ses frasques de mégalomanie et de mythomanie (apparemment ça va souvent ensemble), j'ai fait un rejet. Je t'aime moi non plus. Soit on se rapprochait, soit on s'insultait. "J'suis prince des Emirats arabes moi; on va tous vous réduire en esclavage et vous couper la tête, j'ai fait la révolution en Tunisie, en Egypte et en Libye; Che Guevara c'est une tapette à côté." Taxeur professionnel, je lui ai cordialement fait comprendre que je n'avais pas besoin de lui et qu'il n'était qu'un morpion. J'ai eu droit à un "sale gouaire", synonyme de porc (expression raciste typique de l'arabe "vnr" envers un "blanc").

"On a le droit de se marier entre gens du livre."
"Hey c'est pas parce que tu t'es mise du babyliss que tu dois faire la fière."
"Ha tu l'aimes bien hein, sale sarkozienne."
"Tu es intelligente, tu t'en sortiras dans la vie."
"L'argent c'est pas fait pour être regardé, faut acheter des cocas avec."
"Ca sert à rien de chanter quand on est méchant."

Khirddine, alias Oshimin.



Pascal est un agent d'entretien joueur de saxophone. Je l'ai entendu depuis le sous-sol. Les Noirs ont inventé la musique contemporaine, quoiqu'on en dise. 45 ans, cheveux teint en roux/marrons pour masquer les premières traces de la vieillesse. On a parlé musique ensemble, j'ai dit que Chet Baker était saxophoniste, la con. Et Thelonious, respect. Il a toujours réussi à tempérer les délires de maternelle durant les repas. Tolérant et drôle, il m'a dépannée par des fringues d'été, trouvés dans un genre de réduit, et m'a donnée une revue sur les idées des Lumières (comme s'il avait senti la fibre intellectuelle en moi, haha.) Pour le remercier de sa gentillesse, je lui ai fait un collage "vintage".


Louisa, 56 ans, khabile, est un ange. Un être fébrile, une fée du logis à qui tout un chacun est susceptible de se confier. Son mari a tenté de l'empoisonner, il est mort peu à peu d'un cancer ("bien fait"). Y aurait-il une justice céleste ?
Cheveux ondulés limite paillasse, peau remplie de (trop) de fond de teint, pour cacher la fatigue. Des larmes coulaient souvent sur son visage, pas des pleures, c'était dû au temps, d'après elle (va savoir). Elle est aujourd'hui partie dans une maison de repos, j'ai à peine eu le temps de débiter la formule usuelle "reposez-vous bien".

"Ca fait un mois que je suis là et vous êtes le plus beau visage que j'ai croisé."

La TV me fait horreur mais on ne sait jamais: "mieux vaut être star que jamais; vivez la rencontre fictionnelle entre Kate et William; transformez votre salon en chambre à coucher."
En deux minutes de cet instrument du diable, j'en ai eu pour six mois.


Aujourd'hui j'ai rencontré Fabrice, un grand blond, 30 ans dans quelques mois. Il aime parler de moutons égorgés, de coups de poing et d'oeil au beurre noir. Ca fait sept ans qu'il vit ici, me dit-il, c'est sa maison, sa famille, en quelque sorte.
Il voulait que je le frappe au ventre, il observait mon poing et me disait quelles phalanges faisaient le plus souffrir concernant un coup au niveau des yeux.
"Si tu étais bergère et qu'un mouton se vidait de son sang, tu le tues ou pas ?"
"Oui, pour abréger ses souffrances."
"Avec quoi ?"
"Avec un fusil, truc du genre."
"Pas un couteau ?"
Et là j'ai eu l'image d'un Fabrice sanguinaire. J'ai été prise entre un sentiment de pitié et un fou rire contenu.
"Au revoir Fabrice, et ne rêve pas trop de moutons !"


Ici c'est Pâques, sauf qu'on ne cherche pas des oeufs mais des mégots.


"Ta copine, elle est Old School." (???)